JAROSLAV KALFAR, EL ASTRONAUTA DE BOHEMIA (@JaroslavKalfar @TusquetsEditor )

Ficha técnica:

Autor: Jaroslav Kalfar
Título: El astronauta de Bohemia
Editorial: Tusquets Editores
ISBN: 9788490664094
Páginas: 332
Precio: 19 €

Biografía del autor proporcionada por la Editorial:

Jaroslav Kalfař nació en Praga y a los quince años emigró a Estados Unidos, donde reside. Licenciado en la University of Central Florida, donde recibió la beca Frances R. Lefkowitz, el premio Outstanding Fiction Writer y el premio Founder’s Scholar, estudió un máster en Fine Arts en la New York University, donde fue el becado Goldwater y uno de los tres nominados al premio E.L. Doctorow. El astronauta de Bohemia es su primera novela.

Sinopsis proporcionoada por la Editorial:

Huérfano desde niño, y educado en la Checoslovaquia rural por sus abuelos en circunstancias particularmente difíciles, Jakub Procházka es un joven astrofísico preparado para convertirse en el astronauta más célebre de su país. Cuando una peligrosa misión con destino a Venus le brinda la oportunidad de proclamarse héroe nacional y, a la vez, de expiar los pecados de su padre —infamante colaborador en la época comunista—, Jakub decide lanzarse al espacio desconocido. Si dejar atrás a su mujer ya lo sume en la incertidumbre, al hallarse completamente solo en la vastedad del universo no puede evitar que lo visiten no sólo algunos fantasmas del pasado, sino, sobre todo, un fantasma muy real, de formas no humanas, con quien traba una amistad cada vez más estrecha. El destino de Jakub, íntimamente ligado a los hitos de la historia checa, dará más de un giro inesperado. En una atmósfera onírica en la que lo intergaláctico se alía con lo más cotidiano, y la fantasía impregna lo más tangible, incluidos los hechos inapelables, nada parece decidido de antemano. Y, aun así, sombras insistentes proyectan sus tentáculos en el viaje vital emprendido por Jakub.

Mi opinión:

No suelo leer novelas de ciencia ficción, por lo que cuando vi la portada de El astronauta de Bohemia, pensé que no era una novela para mí. Sin embargo, le di una segunda oportunidad parándome a leer su sinopsis y fue entonces cuando supe que debía leer esta novela.

El astronauta de Bohemia ha sido una novela que me ha sorprendido desde la primera página, no sólo por la historia que explica, si no también por sus personajes y, en especial, Jakub, su protagonista. 

A lo largo de la historia, el autor baraja con soltura tres historias que se entretejen a la perfección, tratando temas tan dispares como la vida desde la infancia de Jakub, la historia de la antigua Checoslovaquia y el presente de Jakub como astronauta. Como os podréis imaginar aunar esas tres historias dentro de una novela es cuanto menos sorprendente, pues dejadme deciros que es eso precisamente lo que convierte a El astronauta de Bohemia en una novela genial.

Sobre el estilo del autor sólo puedo decir que también me ha sorprendido mucho. Pese a tratarse de la primera novela de Jaroslav Kalfar considero que su estilo es muy cuidado y sencillo. Jaroslav Kalfar, pese a ser un autor muy joven,  sabe tratar de manera magistral las emociones y los sentimientos a través de sus personajes.

Personalmente la parte que más me ha gustado (por lo que de original tiene su trama) es la parte de Jakub astronauta y el mundo surrealista que ser representa, donde la Nutella tiene un papel protagonista. Sí, he dicho Nutella... ¿Astronauta? ¿Nutella? parece surrealista, ¿verdad? Creedme, lo es.

Después de leer El astronauta de Bohemia, surrealismos a parte, considero que esta es una novela que trata uno de los grandes temas de la historia de la literatura como es la Soledad, la soledad con mayúsculas, porque ¿quién puede estar más solo que un astronauta en medio de el espacio exterior?.

Sin lugar a dudas, recomiendo mucho la lectura de El astronauta de Bohemia, una novela diferente y que merece mucho la pena.

Aquí puedes leer el primer capítulo de El astronauta de Bohemia

HARUKI MURAKAMI, TOKIO BLUES

Autor: Haruki Murakami

Título: Tokio Blues (Norwegian Wood)

Páginas: 381

Precio: 19,00€

Sinopsis (Goodreads)

Una historia de amor triangular que se convierte en el relato de una educación sentimental pero también de las pérdidas que implica toda maduración .

Toru Watanabe, un ejecutivo de 37 años, escucha casualmente mientras aterriza en un aeropuerto europeo una vieja canción de los Beatles, y la música le hace retroceder a su juventud, al turbulento Tokio de finales de los sesenta. Toru recuerda, con una mezcla de melancolía y desasosiego, a la inestable y misteriosa Naoko, la novia de su mejor –y único– amigo de la adolescencia, Kizuki. El suicidio de éste les distancia durante un año hasta que se reencuentran en la universidad. Inician allí una relación íntima; sin embargo, la frágil salud mental de Naoko se resiente y la internan en un centro de reposo. Al poco, Toru se enamora de Midori, una joven activa y resuelta. Indeciso, sumido en dudas y temores, experimenta el deslumbramiento y el desengaño allá donde todo parece cobrar sentido: el sexo, el amor y la muerte. La situación, para él, para los tres, se ha vuelto insostenible; ninguno parece capaz de alcanzar el delicado equilibrio entre las esperanzas juveniles y la necesidad de encontrar un lugar en el mundo. 

Con un fino sentido del humor, Murakami ha escrito el conmovedor relato de una educación sentimental, pero también de las pérdidas que implica toda maduración. Tokio blues supuso el reconocimiento definitivo del autor en su país, donde se convirtió en un best seller.

La novela

Tokio Blues es la primera novela de Haruki Murakami que leo. Tanto lo que había visto en opiniones de compañeros blogueros como lo que me han contado algunos amigos que lo han leído (todo o casi todo del autor), no me ha preparado para su literatura.

Empezaré con los datos más técnicos, que son más fáciles, y luego os cuento cómo me he sentido leyéndolo.

El narrador que aparece en esta novela está en primera persona. Nos cuenta la historia Toru Watanabe, un ejecutivo japonés que recuerda su adolescencia (y es lo que nos cuenta). Comienza sus andaduras en la Universidad, en Tokio. Mediante sus recuerdos, conocemos a Naoko, el amor de su adolescencia; a Nagasawa, su amigo de la universidad; a Reiko, una amiga de Naoko; y por último, a Midori, una chica muy singular que desde el primer momento llama la atención de Watanabe (y sin duda alguna llamará también vuestra atención).

Son recuerdos, pero en realidad parece que lo vivió hace poco, no da la sensación de que hayan pasado tantos años.

Es una estructura muy simple: capítulos más bien largos, que acaban en un hecho fundamental y trascendental en la vida del protagonista. El capítulo que sigue, empieza justo donde lo había dejado el anterior, creando así una historia totalmente lineal. Es un relato de su vida de manera ordenada, no hay saltos hacia el futuro, la única alteración del tiempo es la del principio, cuando Watanabe va en el avión y se pone a recordar toda su adolescencia.

En principio, si solo nos fijamos en estos datos, puede parecer una novela normal y corriente: un chico relatando cómo vivió su adolescencia, cómo era el amor de su vida y lo que hacía con sus amigos y en su día a día. La singularidad de la novela no la encontramos en los temas que trata, sino en cómo los trata. Nos encontramos con unos diálogos muy peculiares y con unas situaciones más peculiares aún (sin hablar aún de la descripción que utiliza Murakami).

Los personajes están muy humanizados (duermen, comen, se duchan, se visten...), y tengo la sensación de que esto es algo que caracteriza la literatura de Murakami (ya os contaré si se trata solo de una sensación o si verdaderamente es algo que suele marcar su estilo).

Otro hecho muy llamativo es la importancia que le da a algunos detalles que muchos autores pasan por alto. La cotidianidad de los personajes: lavarse los dientes, ponerse el pijama, recoger la casa, mirar la puesta de sol, comer o beber... son cosas que otros autores no tienen en cuenta, pero que Murakami lo trata en primer plano.

Tengo muchas ganas de leer más obras de este autor para ver si es algo específico de esta novela, o si es una particularidad suya. esta manera de describir, de pararse en detalles tan "insignificantes" como el hecho de ponerse el pijama, abrirse la cama y dormir, no es algo en lo que muchos autores reparen. Para Murakami, los personajes son como personas reales, y todos comemos, bebemos, dormimos y nos duchamos. En esta obra están muy presente estas situaciones cotidianas.

Mis impresiones

Como os decía antes, ha sido una lectura muy desconcertante. Con todas las opiniones y todo lo que he oído sobre la manera de escribir de Murakami, empecé a leer con espectación, esperando que ocurriera eso tan "raro" de lo que todo el mundo habla.

Al principio parece una novela normal y corriente: amor, amistad... Muy descriptiva, eso sí. No me di cuenta hasta más o menos la mitad de la obra de que lo "raro" es la novela en sí. Es la descripción, son los diálogos (que menudos diálogos), y en general todas las situaciones que nos cuenta el protagonista. La verdad es que no hay giros argumentales espectaculares, pero (SPOILER), por ejemplo, no nos esperamos de una persona a la que acabamos de conocer que nos empiece a hablra de cómo le gusta el sexo y de lo que nos haría a nosotros. Esto resulta chocante. (FIN DE SPOILER).

Entonces sí, es descripción, vale; es amor y amistad (y otra serie de cosas), vale; pero es una descripción que nos proporciona la visión de unos detalles que otros autores pasan por alto, y esto es lo que más me ha fascinado de la novela. Nunca había leído una descripción tan minuciosa de alguien que está durmiendo, o de alguien que se está bebiendo una cerveza.

Como os decía, no hay giros argumentales, y no estás en vilo por lo que vaya a pasar; más bien te pones en guardia porque no sabes con qué va a salir Midori, qué es lo que piensa hacer Watanabe respecto de lo que diga Midori, o qué va a ser de Naoko.

Todo sea dicho: Midori está como una cabra. Ya está, tenía que soltarlo porque si no, exploto. Es un personaje fascinante, y no recuerdo ahora mismo ni un solo personaje que se le parezca.

No puedo dejar de lado el final. No es que no te esperes exactamente cómo acaba la novela, es que directamente NO ACABA. Y no me refiero a una posible segunda parte, o a un final abierto, no. El final, si es que se le puede llamar así, está totalmente cerrado, pero se queda... volando. Es la manera más exacta en la que puedo definir este final (o más bien "final"). Hasta ahora, un final podía ser abierto o cerrado; Murakami ha inventado una nueva forma de hacer finales: finales que vuelan. 

Voy a intentar comparar la sensación que me ha dejado este final trasladándolo a algo de la vida real. Es como cuando estás cogiendo aire y alguien te pega un puñetazo en el estómago: te quedas sin respiración, es de sopetón. Pues es más o menos la misma sensación que tuve cuando se acabo el libro. Esa y la de "¿Y qué más? ¡¡¿¿Ya??!!" Y ya os digo que no es porque no sepas cómo acaba.

En fin, es una reseña un poco rara, pero os aseguro que el libro ES MÁS RARO AÚN. Literatura que todo el mundo debería leer...

Valoración: 4/5 (porque quiero mi final, Murakami ¬¬")

ALMUDENA GRANDES, LAS EDADES DE LULÚ

Ficha técnica:

Título: Las edades de Lulú

AutorA: Almudena Grandes

Editorial: Tusquets

Género: novela, novela erótica

Páginas: 264

Publicación: marzo 1989

ISBN: 978-84-7223-364-5

Precio: 15 euros


Sinopsis (editorial):

Las edades de Lulú, que obtuvo el IX Premio La sonrisa vertical, es una larga historia de amor que, como cualquier historia de amor que no se resigna a dejar de serlo, va haciéndose más compleja y envolvente.

Sumida todavía en los temores de una infancia carente de afecto, Lulú, una niña de quince años, sucumbe a la atracción que ejerce sobre ella un joven, amigo de la familia, a quien hasta entonces ella había deseado vagamente. Después de esta primera experiencia, Lulú, niña eterna, alimenta durante años, en solitario, el fantasma de aquel hombre que acaba por aceptar el desafío de prolongar indefinidamente, en su peculiar relación sexual, el juego amoroso de la niñez. Crea para ella un mundo aparte, un universo privado donde el tiempo pierde valor. Pero el sortilegio arriesgado de vivir fuera de la realidad se rompe bruscamente un día, cuando Lulú, ya con treinta años, se precipita, indefensa pero febrilmente, en el infierno de los deseos peligrosos.



Mi opinión:

Hay libros que envejecen con los años. Incluso los hay que envejecen mal. Hay otros que, sin llegar a envejecer, sí necesitan una mínima contextualización, no tanto para comprender o para disfrutar de la historia que nos cuentan como para calibrar justamente sus méritos. Creo que a Las edades de Lulú le pasa eso. Si abres el libro, sin saber nada sobre su autora, la época en la que fue escrito, que se hizo con el XI Premio La Sonrisa Vertical de novela erótica... puedes disfrutar (bueno, disfrutar... y padecer) la historia de Lulú/Marisa con más o menos gusto. Hoy en día, después del huracán Grey, puede que no te parezca tan diferente, que no te sorprenda (aunque lo dudo, porque Almudena Grandes se atreve con lo que E. L. James sólo promete) o que ni siquiera aprecies su valor entre tanta novela erótica como se publica actualmente. Pero si piensas que se escribió en 1989 y recuerdas cómo eran las cosas y, sobre todo, la literatura entonces, tal vez no te quede más remedio que admirar a Almudena Grandes y confirmarla como la gran escritora que es y que ya entonces apuntaba. Las edades de Lulú supuso un gran desafío por abordar la sexualidad de la mujer en primera persona y sin tabúes. Durante la Transición, las mujeres empezaron a salir del armario literario, comenzaron a escribir... o quizá mejor habría que puntualizar: a escribir y a publicar. En una literatura dominada por los hombres escritores y los hombres protagonistas (en la que habría que subrayar con rotuladores de brillantísimos colores excepciones tan magistrales e imprescindibles para nuestras letras como Ana María Matute, Carmen Martín Gaite o Carmen Laforet, entre otras -pocas más-), las autoras comenzaron a abrir un hueco para la literatura femenina, entendida ésta como la literatura escrita por mujeres y que ahonda en el universo femenino, no estrictamente dirigida a las lectoras pero que sí las atrapa de un modo especial. En la década de los 70 y de los 80 comienzan a aparecer escritoras como Ana María Moix, Rosa Montero, Esther Tusquets, Carmen Riera, Josefina Aldecoa, Montserrat Roig... que pretenden romper el mercado editorial (de manera que incluya a la mujer como potencial autor de éxito) y la temática tradicional en la literatura, incluyendo la perspectiva femenina.

En este proceso, la obra de Almudena Grandes supone un paso más allá. Durante esos años se convierte en habitual la novela de introspección que analiza la psique y las vivencias de la mujer. Si a eso se le suma que, durante los años finales del Franquismo, el sexo se convierte en una poderosísima arma de lucha que defiende la libertad del ser humano frente a la beatería y la mojigatería de la dictadura, Las edades de Lulú resulta ser una obra puente que une dos de las corrientes más rupturistas de aquellas décadas: la vivencia, disfrute y no ocultación de la sexualidad y la indagación en la construcción de la mujer como persona, como ciudadano, como ser humano.

Esa pugna entre pasado y presente (con promesa de futuro incluida), entre Franquismo y democracia, entre radicalismo y libertad está muy bien representada en la novela a través del choque entre los padres de Lulú, su forma de vivir, su manera de entender las relaciones y su evolución personal, y la protagonista y su hermano Marcelo. Quizá uno de los puntos culminantes y más visuales de esa ruptura, de esa forma diferente de abordarse a sí misma como mujer, sea el momento en el que, poco antes de que tenga su primera menstruación, Lulú se sorprende a sí misma con un olor que no reconoce en su propia piel. “Me ha cambiado el olor”, se asombra. Y, en consecuencia, comienza una indagación que le lleva a olisquear su propia ropa, la ropa de los demás y hasta las sábanas de sus padres, en la búsqueda de las razones de ese cambio. La madre la descubre y, en lugar de hablar con ella, de abordar los cambios hormonales que sufre toda mujer en ese momento concreto de su vida y afrontar el proceso con naturalidad, la madre va a la cárcel en la que está encerrado Marcelo, el hermano mayor de Lulú (Marisa para su madre), por motivos políticos y trata de convencerle de que sea él, desde prisión, quien advierta a la preadolescente de los peligros de su actitud. Frente a la curiosidad, la advertencia; frente a la normalidad ante un proceso natural, la prohibición; frente al diálogo, la censura; frente al descubrimiento del ser que uno es, el dogma, el pecado, la ocultación.

Y así es también Las edades de Lulú respecto a la literatura precedente: una ruptura, un aire fresco, una vía abierta, un camino por recorrer, una parte fundamental de la vida de las mujeres, oculta hasta el momento, que ahora pugna por convertirse en asunto literario más, en primera persona y con la voz propia de una joven precoz y curiosa que, sin embargo, llegará a probar el dolor del infierno en sus propio cuerpo.

Porque el feminismo de Las edades de Lulú está más en la actitud que en la propia historia. Sí, Lulú rompe con la forma de vida de sus padres (y, por lo tanto, de toda una época histórica en España), con las prohibiciones y con la mojigatería. Lulú se deja llevar por su curiosidad, sus ganas de experimentar y un afán por conocer su propio cuerpo y su propia sexualidad que comienza muy pronto y con una flauta como improvisado sustitutivo fálico. Sí, Lulú es desinhibida, nunca ha sentido pudor respecto al sexo (sí frente a la hipocresía social) y trata de saciar su curiosidad sin que los límites de la religión, el pecado, el castigo, el qué dirán, el autocontrol o los falsos mitos sobre la sexualidad femenina frenen su camino. Pero también es verdad que Lulú es, al final, un ser sometido, una mujer que ha cambiado la figura autoritaria del padre (ausente en el relato) por el aperturismo sexual de Pablo, amigo de Marcelo, once años mayor que ella, marido y amor absoluto e irremplazable de su vida, al que vive sometida emocionalmente.

La novela, que podría incluirse en la categoría de novela de aprendizaje sin problemas, cuenta la trayectoria vital y sexual que Lulú realiza de la mano de Pablo, el único amor que ha tenido y (por lo que parece) tendrá. Una trayectoria que empieza muy pronto (comienzan a enamorarse realmente el uno del otro cuando ella sólo tiene once años) y que llevará a Lulú por un camino de búsqueda, de curiosidad, de satisfacción, de adicción al sexo y de degradación que tiene dos finales posibles: o el aniquilamiento y la destrucción o, siguiendo un guión más clásico, la aparición estelar del príncipe azul que salve a la princesa de todo mal. O de una combinación de ambos, como creo que es el caso.

Dice Catherine G. Bellver en el artículo Las ambigüedades de la novela feminista española (Letras Femeninas Vol. 31, No. 1, Número especial Encuentros Transatlánticos: La identidad femenina en voces españolas y latinas actuales. Verano 2005) que la novela “se inventa un nuevo tipo de mujer que se encuentra a sí misma a través de su cuerpo no tanto para declara su autonomía como para realizar su propio sentido del poder. No obstante, como explica la hispanista Jill Robbins, los actos textualizados de este novela no puede igualarse a una emancipación de la mujer ya que la protagonista está sometida a todo tipo de estereotipos y a figuras del poder masculino”. Además, la fijación de Lulú por los homosexuales tampoco me parece a mí muy representativa de la sexualidad femenina. Aunque, claro está, como una novela erótica que pretende dar un paso más allá, echa mano de personajes, estereotipos y situaciones poco convencionales (si es que lo convencional existe en el ámbito del sexo).

Más allá del erotismo, Las edades de Lulú reflexiona sobre la infancia, sobre el territorio perdido de la infancia, sobre los adultos que sólo saben ser niños y sobre los niños obligados a ser adultos demasiado pronto. Sobre las Lulús a que los cinco años han de dejar de ser pequeñas y convertirse en Marisas capaces de cargar sobre sus hombros el peso de los hermanos que llegan después. Además del peso de su propia vida.

Una novela que deja un poso amargo en la boca, con pasajes duros, en la que no sobran las escenas de sexo explícito pero que es mucho más que una obra erótica.

Nos seguimos leyendo.



Lidia Casado

Juntando más letras

ALMUDENA GRANDES, ATLAS DE GEOGRAFÍA HUMANA

Ficha técnica:

Título: Atlas de geografía humana

Autora: Almudena Grandes

Editorial: Tusquets

Género: novela, novela intimista, narrativa contemporánea

Páginas: 472

Publicación: octubre 1998

ISBN: 978-84-8310-073-8

Precio: 20 euros


Sinopsis (editorial):

En el Departamento de Obras de consulta de un gran grupo editorial, cuatro mujeres trabajan en la confección de un atlas de geografía en fascículos. Reunidas por azar en ese proyecto, y muy distintas entre sí, todas comparten, sin embargo, una edad decisiva, en la que el peso de la memoria matiza ya la conciencia del tiempo y de la Historia. Mientras investigan, buscan materiales y fijan datos, Ana, Rosa, Marisa y Fran se encuentran en ese punto de inflexión de la vida en que no pueden aplazar más la necesidad de encararse de una vez consigo mismas, despejar dudas, deseos y contradicciones ya insostenibles para situarse ellas mismas en su propia geografía, en su propio atlas. Así, iremos descubriéndolo todo sobre cada una de ellas y sobre el mundo que las rodea, que no es otro que el de toda una generación: su soledad, sus inhibiciones, sus sueños truncados, sus decepciones, pero también sus pasiones y sus amores inconfesados, su dureza y su ternura, sus derrotas y sus grandes conquistas.



Mi opinión:

Con Atlas de geografía humana me ha pasado lo mismo que a Proust con su magdalena. Lo leí hace tiempo, unos trece años, cuando vivía sola en Madrid, en las noches de insomnio que el cambio radical de turno de trabajo me producía. Y su lectura casi ha vuelto a dejarme sin sueño. Y eso que el ejemplar es el mismo pero mi vida, no. Por eso, he descubierto cosas en él en las que no me fijé la primera vez y he desestimado algunos de los subrayados que hice en su momento. Nos buscamos en los libros, nos identificamos, nos modelizamos, nos rebatimos con ellos y con sus historias. De ahí que el mismo libro no te diga las mismas cosas hoy que dentro de 13 años. Y con éste, me ha vuelto a pasar. Abrirlo fue como probar la magdalena de Proust: los recuerdos que habían quedado adheridos a sus páginas volvieron a saltar en mi memoria, devolviéndome anécdotas, episodios, sentimientos y reflexiones que había vivido mientras lo leía. No deja de sorprenderme cómo funciona nuestra memoria, cómo asocia acontecimientos y recuerdos, objetos y vivencias, de modo que si consigues rescatar uno, los recuerdos asociados a él van saliendo solos, anudados como los pañuelos de colores que se saca de la manga un mago.

Pero volvamos al libro. Atlas de geografía humana es una novela polifónica en la que cuatro mujeres (Rosa, Ana, Fran y Marisa) van alternando la narración de sus vivencias en primera persona. Las cuatro trabajan juntas en un proyecto editorial por fascículos (un atlas, claro) pero su interacción en el ámbito profesional es un mero telón de fondo que actúa como decorado realista de la novela psicológica e intimista que en realidad es. Porque, aunque pasan cosas, aunque hay diálogos, aunque las cuatro mujeres salen de cena y hablan entre sí o las unas sobre las otras, el grueso de la obra la constituyen los monólogos que recogen sus pensamientos. Monólogos en los que analizan el estado actual de sus vidas, haciendo balance de lo vivido y sopesando frustraciones, esperanzas y alegrías para afrontar nuevos rumbos personales.

La estructura temporal de la obra completa un círculo que, en el final de la novela, nos devuelve al primer capítulo. Entre tanto, Almudena Grandes nos cuenta los dos años largos que transcurren entre la cena que recuerda Rosa en ese primer capítulo mientras se arregla para asistir a otro cena, similar a esa, en la que celebran el fin del proyecto en común. Pero esa no será la única celebración: las cuatro tendrán que brindar por un nuevo proyecto que les mantendrá más de cuatro años ocupadas y por las nuevas etapas que, en lo personal, afronta cada una.

En estos dos años largos, veremos a Rosa asumir el fracaso de su matrimonio y de su aventura sexual con un fotógrafo de la editorial; a Fran, descubrir la verdad sobre su esposo, admitir la madurez a la que hasta ahora se habían negado a abrir las puertas y embarcarse en la siempre inquietante aventura de la maternidad. Ana, por su parte, tras haberse casado y divorciado muy joven, averiguará que la vida a veces te sorprende y que todo puede cambiar, para bien; mientras que Marisa sopesará si subirse al último tren que pasa por su vida (al menos, es lo que ella cree), aunque no sea el veloz y elegante AVE que esperaba, sino un tren de cercanías renqueante al que el amor rejuvenecerá y devolverá la dignidad perdida.

Cuatro mujeres al borde de los 40, cuatro historias de amores frustrados, recuperados o sorprendentemente encontrados cuando menos se esperaban; cuatro universos femeninos llenos de sensaciones agridulces, recuerdos, sueños rotos y esperanzas recobradas; cuatro vidas distintas pero iguales, parecidas pero singulares, capaces de transmitir universalidad, comprensión, ternura y fraternidad.

Nos seguimos leyendo.



Lidia Casado

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